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domingo, 29 de marzo de 2015

EL CANTO DEL CISNE

De nuevo noticias del loco, ¡¡ y grandes noticias !!, vuelve a lo que llaman sus orígenes, pero en mi modestia me permito llevarles la contraria a todos los que digan eso, el loco NUNCA tuvo un disco 100% rockabilly, ni falta que le hacía, ya desde el comienzo le colgaron la etiqueta de que era demasiado punk para los róckers o demasiado rócker para los punk.

El caso es que como la mejor banda de rock nacional (impresionante e insuperable en directo) nunca volverá, se ha rodeado de uno de los mejores grupos nacionales de rockabilly, con uno de los sonidos más contundentes, los Nu Niles, y nos ha regalado Código Rócker (con una de las mejores portadas en años de un disco español... y que me recuerda a la portada de rockers.es).




Para su primer single ha tirado de una joya que compuso con su amigo Carlos Segarra (éste si es EL ROCKER) y que era uno de los temazos del disco debut de Los Rebeldes, el mítico Cervezas, chicas y rockabilly (de 1981).

Pues ahí tenéis el temazo (y la canción original de mis Rebeldes).




Para ser el último post es curioso que no salgan ni mis primas ni Elvis, pero es lo que ha hecho original el blog, que no sabías lo que te ibas a encontrar cuando entrabas.

Me imagino que nos reencontraremos en algún lugar y en algún momento.

Saludos cordiales






sábado, 21 de marzo de 2015

ESTUDIOS SOCIOLÓGICOS DE AYER Y HOY

Todavía ando más mosqueado que un pavo en nochebuena con la nueva demostración de pusilánimes que campan a sus anchas en la educación apañola y cómo, por no ofender a maricones, boyeras y payasos varios, se han cargado la celebración del día del padre y de la madre en el colegio de mi hija, pero ojo al dato, para compensar celebran el día de la familia, pues eso, con dos cojones, hace falta una desvergüenza tremenda justificar la eliminación de esas dos fiestas argumentado mierdas varias de huerfanitos o hijos de maricones para hacer una oda o apología de la familia desesctructurada.

Pero lo mejor está por venir, si esto se hace en Madrid con gobierno del pp y con el pp en el gobierno de la nación me imagino la que nos espera con los sociatas o coleteros gobernando; a tomar por culo las fiestas navideñas o de semana santa, pero claro, lo que no faltará serán los días sin trabajar, eso sí, eliminaremos las odiosas referencias cristianas, ahora celebraremos los solsticios de verano e invierno y la semana santa la podemos cambiar por el equinoccio de la primavera...¡anda coño! igualito que los nazis, está claro que entre demócratas anda el juego.

Pero vayamos al meollo de la cuestión, y es que han venido mis primas Sepulvedana (mi tío, cuando salía de permiso de la mili, utilizaba estos autobuses para ir a ver a mi tía) y Teócrata (sí, es su nombre de pila), imagínate cómo están en su casa con la posibilidad de que llegue el coletas. El caso es que hace unos meses se licenciaron en sociología y realizando un estudio de campo para las próximas elecciones dieron con el prototipo de votante zurdoso (y que engloba sociatas, comunistas, pablemos varios y gentuza alternativa... sin olvidarnos de los intelectuales cejeros, corriente de pensamiento a la altura de la escuela de Atenas).

Os dejo el testimonio (aterrador y escalofriante) puesto que Sepulvedana y Teócrata, cruzando datos, han llegado a la conclusión que en una república ibérica (de régimen presidencialista of course... es la que mejor se adapta al narcisismo y mesianismo del coletas) el retrato robot del primer ministro (títere) sería algo así:





Y para compensar el disgusto, un poco de musiquita:

viernes, 20 de marzo de 2015

STULTORUM INFINITUS EST NUMERUS

Pues sí, y en el colegio de mi hija dan buen fe de ello.

Por segundo año consecutivo se han pasado por el forro de las pelotas el día del padre y lo han obviado como el que esconde una gran vergüenza, ni se han molestado en explicarse y/o justificarse, pa qué. Vuelven a ganar los tontos y es que ya sabemos lo que dijo Anatole France "... un necio es mucho más funesto que un malvado, porque el malvado descansa alfgunas veces, el necio jamás..."

¿La culpa es de la recomendación desde la Comunidad de Madrid? ¿del consejo escolar? ¿del director?, tengo mis dudas con respecto a este último, salvo que esté dispuesto a colocarse él solito en la picota en esta estúpida corrección política que nos asola.

¿La excusa para no celebrar ni el día del padre ni de la madre?, pues hijo, lo que ha habido siempre: huerfanitos e hijos de divorcidados (como en mi época vamos, generación del 71) y lo que hay de nuevo: familias monoparentales, dos padres maricones, dos madres feminazis, familias con progenitor A y progenitor B más tontos que pifio, etc...

Como indica el título que acuñó Tommy (es que somos muy íntimos de la familia de Santo Tomás de Aquino) los tontos son legión, si encima ves que todas las cualidades de la mayoría de tontos tipificados por el santo se juntan en nuestros gobernarnte es para salir corriendo, y es que no tienen desperdicio pues aúnan las cualidades del insipiente (falto de sabiduría o ciencia) del estólido (falto de razón y discurso) del fatuo (el tonto que se cree listo) del necio (el tonto que no sabe que lo es) y del insensato (un fatuo con poder).

No hay forma de desalojar al tonto de su tontería, así que me temo que o me busco un colegio donde no se anden con gilipolleces o nos tocará comulgar con ruedas de molino.

El tonto ha llegado para quedarse y en España campa a sus anchas.

martes, 17 de marzo de 2015

EXIJO RESPONSABILIDADES

Es más, alguien debería estar a esta alturas en la cárcel.

Desgraciadamente vivimos en un país en el que el grado de desvergüenza es tal que me temo que esto haya podido pasar desapercibido o que se asuma con total naturalidad a pesar de su conocimiento.

Pero no, esto cruza una raya roja a todas luces inadmisible.

Visto en su conjunto puede parecer una superproducción de la Troma, inspirada (plagio burdo y zafio quedaría mejor, pero me voy a permitir ser políticamente correcto hasta que los jueces dictaminen sentencia... y que suerte van a tener por tener abolida la pena de muerte enestepaís), inspirada, como decía, en: 300, Gladiator, El señor de los anillos y, para dar el toque dramático a la historia, FRIJOLITO, aunque a alguien le pueda venir a la cabeza ipsofácticamente Lady Halcon (diosssss, que gran película).

¿Ella?... pa mojar pan, eso sí, cuando sale con el cielo apocalíptico de fondo y ese vestido rojo tiene pinta de arrimarte una hostia como un pan de pueblo y vestir una familia de luto.

¿eso?... PA MATARLO, y una vez muerto, rematarlo, y una vez rematado, asesinarlo (iba a ponerle a ver una entrevista con el coletas de Pablemos pero no quiero ensañarme).


¿PERO QUÉ FORMA DE CORRER ES ÉSA? ¿NOS HEMOS VUELTO LOCOS? 


Vean y juzguen Vds. mismos (aunque puede tener su lógica, si por Uropa están más tontos que aquí y si en lugar de llevar una coreografía decente soltamos a ese corriendo de esa manera como pollo sin cabeza por el escenario ganamos de calle)


jueves, 12 de marzo de 2015

UNA DE BALONCESTO

No creo que descubra nada si digo lo mucho que me gusta el baloncesto, el mejor deporte de equipo que existe, a años luz en espectacularidad y entretenimiento de mierdas como el júrgol (pero ya saben lo que se dice de la mierda y las moscas....).

Y si hay algo que me gusta tanto como el baloncesto es el cine, el buen cine y si encima ese buen cine nos cuenta alguna historia deportiva más aún. Aquí me vale igual una de baloncesto (preferiblemente) que de beisbol o fútbol americano (y eso que no los entiendo demasiado). Si alguien se deja asesorar les recomendaría:

Si te gusta el béisbol: El mejor y Campo se sueños, si eres más de fútbol americano: The express, Un domingo cualquiera, Titanes, hicieron historia, Equipo Marsahall o Lobos universitarios y un par de piezas gourmet fuera de los deportes más o menos convencionales (cinematográficamente hablando), esa joyita del entretenimiento que es la que se marcó John Huston con Evasión o victoria, vale que es de júrgol, pero es una Gran Evasión para enmarcar, y cómo olvidar el peliculón y papelón de Paul Newman en El castañazo.

Y qué decir de las pelis sobre baloncesto (las mejores, se nota una evidente objetividad):

Hoosiers, más que ídolos, el hecho de que la mencione la primera no es casual, es LA MEJOR, al menos desde mi subjetivísimo punto de vista, es que cuando sale Gene Hackman en pantalla es como un agujero negro, lo absorbe todo, aunque Denis Hooper no se queda atrás; Ganar de cualquier manera, otro que tal baila, Nick Nolte, poco más que decir; Space Jam ¿en serio os tengo que contar por qué está aquí?... estética videoclipera, musicón, créditos antológicos, Looney Toones en estado de gracia y MICHAEL JORDAN, y para terminar un par de pelis para ese sábado después de comer en la que te apatece una buena peli con la que pasar un rato entretenido: Camino a la gloriaCoach carter.

Y una vez hecho este extenso paréntesis (nada extraño tratándose de cine) vamos poner esta magnífica historia que publica Libertad Digital...



En 1944, en Estados Unidos, los negros aún tenían la obligación de sentarse en la parte de atrás de un autobús. Por eso, a uno de ellos le pegaron tres tiros. Se había pasado demasiado tiempo en la parte delantera, y el conductor le disparó. Un jurado formado completamente por hombres blancos declaró al conductor no culpable.
En 1944, en Estados Unidos los negros no podían votar. Iban a diferentes escuelas, diferentes puestos de trabajo, y no podían acudir a según qué lugares públicos, ni a las tiendas del centro, ni a comer en muchos restaurantes…
En 1944, en Estados Unidos las ligas de baloncesto separaban sus competiciones en negros por un lado, y blancos por otro. No es que no pudieran jugar juntos; es que no podían siquiera enfrentarse.
En 1944, concretamente el 12 de marzo de 1944, un grupo de estudiantes de medicina de la Universidad de Duke, con un potente equipo de baloncesto que arrasaba en su liga universitaria decidió romper todas las reglas. Se enfrentó a un equipo de la Universidad para Negros de Carolina del Norte. Nos gustaría decir que ese partido lo cambió todo. Pero no fue así. Porque el partido tuvo que ser secreto. En 1944, en Estados Unidos,ese partido era ilegal.

Una idea de un buen tipo

Todo fue iniciativa de Jack Burgess, un estudiante de Montana, donde no existían las leyes raciales, y que no alcanzaba a comprender por qué sucedía eso en su mismo Estados Unidos. A través del contacto generado en algunos encuentros clandestinos a los que negros y blancos acudían para rezar, propuso disputar un partido amistoso entre el equipo de la Universidad para Negros de Carolina del Norte (actualmente, Universidad Central de Carolina del Norte) y el equipo de la escuela de medicina de Duke. El pretexto, cuál era el mejor equipo de Durham. La realidad,romper todas las barreras incomprensibles pero existentes.
Para los Eagles era una oportunidad magnífica de demostrar cuán buenos eran. En su competición, sólo contra negros, habían ganado 28 partidos y perdido uno. "Podemos ganar a cualquiera", pensaban los jugadores. Pero no había manera de probarlo. Ninguna competición de prestigio permitía la participación de equipos de jugadores negros.
Así que las dos partes estuvieron de acuerdo. Lo complicado, claro, era poder disputar el partido. Se decidió que se hiciera el domingo 12 de marzo, a las 12 de la mañana. Era la hora en la que la mayor parte de la población de Durham, incluidos los agentes de policía, estarían en la iglesia. Se haría en la cancha de los Eagles, pero sin avisar a ninguna de las dos universidades.
Había otro escollo que salvar: si el partido era ilegal, los chicos de Dukedebían desplazarse hasta el lugar sin ser vistos, sin levantar sospechas. Lo hicieron en dos coches alquilados, asegurándose de que nadie les seguía, y cambiando la ruta habitual, la lógica, por si acaso. En cuanto bajaron del coche, recorrieron los pocos metros que había hasta el pabellón con las chaquetas tapando sus cabezas.
Una vez todos dentro, se cerraron con llave las puertas, se corrieron las cortinas, y no se permitió el acceso a espectadores. A nadie. Sólo estaban los jugadores, los entrenadores, un árbitro, y un periodista del The Carolina Times, quien prometió no escribir nada al respecto.

El resultado, lo de menos

"Nunca antes había jugado contra un blanco. Estaba un poco nervioso", afirmaba Aubrey Stanley, uno de los jugadores de los Eagles. "No sabíamos lo que podía pasar si había una falta dura, un enfrentamiento…miraba a Big Dog y a Boogie –jugadores del mismo equipo- a ver qué hacían. Ellos eran del norte".
Pero nada de eso pasó. Todo lo contrario. Los primeros minutos fueron de lógicos nervios por parte de ambos conjuntos, pero en cuanto éstos se terminaron, comenzó el espectáculo. Los jugadores se liberaron, y empezaron a anotar. Y fue entonces cuando se demostró la superioridad del equipo de Carolina del Norte.
Con un juego completamente diferente al habitual en el baloncesto americano hasta la fecha, denominado fast-break strategy, consistente en que todos los jugadores podían correr con o sin balón, tanto para atacar como para defender, el entrenador McLendon consiguió plasmar la superioridad física y táctica en el marcador: al final, Universidad para Negros de Carolina del Norte 88 - 44 Escuela de Medicina de Duke.
"Podemos ganar a cualquiera", les confirmaría McLendon a sus chicos. Un McLendon que a sus 28 años ya comenzaba a hacerse un nombre por su innovadora estrategia, y que posteriormente se convertiría en leyenda: fue, entre otras, el primer entrenador negro que ganaba tres títulos nacionales consecutivos (Tennessee State, 1957-59), el primer entrenador negro en una universidad de mayoría blanca, Cleveland State; el primer entrenador negro en la ABA; el primer entrenador negro en un equipo técnico de unos Juegos Olímpicos; el primer entrenador negro que entraría en el Hall of Fame del baloncesto americano…

Todas las barreras, destrozadas

Pero al terminar el partido, y comprobarse la superioridad del equipo de negros, se decidió ir aún más lejos. Romper aún más las barreras racistas.Violar aún más las absurdas leyes de Jim Crow. Y se entremezclaron los equipos. Los jugadores intercambiaron sus camisetas –y sus pieles- y se enfrentaron unos a otros.
"Sólo éramos hijos de Dios, disfrutando con el baloncesto", afirmaría años más tarde uno de los participantes de aquel partido, George Parks. Cuando todos decidieron que ya estaban cansados, los jugadores de la Universidad para Negros invitaron a los jugadores de Duke a tomar unas cervezas. En los vestuarios, claro; no podían estar juntos en un bar. Unas horas después, los estudiantes de medicina regresaron a Duke.
Nadie contó nada. Obvio, todos los participantes arriesgaban sus carreras, su libertad. Y nadie descubrió el secreto: ni la policía, ni la prensa. Aunque el partido podría considerarse oficial, con su árbitro, su marcador y su reloj oficial, se mantuvo escondido durante cinco décadas.
Escondido hasta que al historiador y profesor de universidad Scott Ellsworth le dio por entrevistar a McLendon para un reportaje sobre el 50 aniversario de la liga de universidades para negros. Repasando sus hitos, dejó caer que había sido el primero en disputar un partido entre estudiantes universitarios negros y blancos, en el Sur, y en 1944. Ellsworth lo vio claro; comenzó a tirar de la manta, y dio lugar a un magnífico artículo en el New York Times, relatando la historia.
Una historia sobre unos muchachos que jugaron un partido rompedor, ilegal, irreverente, que pudo tener consecuencias, para los participantes y para la posteridad, pero que no las tuvo porque hasta casi 50 años más tarde no pudo contarse. O tal vez sí las tuvo, por mucho que fuera un partido secreto…



sábado, 28 de febrero de 2015

¿ESTAMOS TONTOS O QUÉ?

Tras una ausencia de varios meses, y de varios intermitentes, he decidido que los debates vespertinos sabatinos vuelvan al candelabro (que diría una votante del Pablemos).

Generalmente, tras una reposada y elaborada introducción, soltaba la pregunta de la polémica que despertase el encendido debate sabatino, pregunta que solían formular mis primas, pero esta vez he modificado el protocolo ante la gravedad del asunto.

Estaba tan tranquilo publicando un post cada 3 meses, dando vacaciones merecidas a mis primas y sabiendo que no tenía nada que escribir cuando leo que los de blogger (manda güebos) van a censurar el porno en los blogs, entiendo que en esa categoría no entran mis primas, pero como considero que es una pena de muerte a la libertad de expresión pues me revelo, es más, voy a ver hasta dónde llegan y lo más probable es que mis primas enseñen la hucha y lo que se tercie, no me gusta, prefiero sugerir, pero me molestan estas actitudes dictatoriales... a lo mejor es que, al igual que a Pablemos, los iraníes financian a Google y les han pedido que no haya chicha, qui lo sa.

Así que, llegados a este punto, es evidente que mi primas Sarai, Susi, Selma y Semíramis os quieren preguntar algo (y que bien lo he relacionado con el primo de Smonka)...

¿hay algo que le pueda poner más a un heterosexual sano que dos tías buenas haciendo la tijerita o merendando unos pocos guisantes*?

*entiendo que esta merienda pueda haber descolocado a alguien, me explico, debemos hacer referencia a la cuestión planteada de esta manera ¿en qué se parecen unos guisantes a los pelos del coño?... pues en que por mucho que los separes siempre te terminas comiendo alguno.

Pues eso, que me cago en blogger





martes, 24 de febrero de 2015

EL PRIMO

(vaya por dios, unos es esclavo de sus palabras y amo de sus silencios, del mismo modo que nunca debes decir de este agua no beberé o aquél otro que decía donde dije digo digo Diego...el caso es que pensaba tocarme los cojones este año con el blog, en dos meses no publico na y ya llevo 3 post en una semana))

Volviendo al primo, no voy a hablar de Rajoy, ni de Tomasín, ni de ningún político al que hayan pillado haciendo algo correcto o alguno que motu proprio haya confesado nada, voy a hablar del PRIMO, ese cuya sección era la más antológica del ya de por sí ANTOLÓGICO programa smonka, programa que delecté hace unos añitos en el canal paramount comedy.

Teníamos el test tontuno, el karaoke del final, pero había dos secciones especialmente interesantes, justo antes de la despedida con el karaoke horroroso de los cojones (no se pude cantar peor) estaba el consejo del día de Ernesto Sevilla... para muestra un botón



Pero lo mejor era la visita del primo, que le quería comentar algo a Ernesto, y aquí era cuando llegaba el momento estelar del programa (al menos para mí), pasen, vean, disfruten y descojonense con lo que ya no volverá a la televisión de mierda de hoy en día... el único pero, que no todas las veces terminaban con el duelo de miradas y los tambores lejanos.

















miércoles, 18 de febrero de 2015

DE DONDE NO HAY...

no se puede sacar, y mira que tenía razón mi madre cuando decía esto.

Estaba todo demasiado tranquilo, a pesar del coletas y sus ademanes de hombre de estado repanchigado y descorbatado llamando Pantuflo a un periodista ¡que pena que DeGaulle y Churchill sean anteriores a nuestro nunca suficientemente valorado líder de masas, tendrían tanto que aprender de él...).

Por cierto, me permito un paréntesis ¿hay algo más patético y ridículo que un tipo con traje y camisa sin corbata? si no te vas a poner corbata ponte unos vaqueros y una camisa... SO GILIPOLLAS, o un chándal (me temo que será una prenda muy de moda en poco tiempo por estos lares).

Tras este paréntesis dedicado a los ridículos progres (perdón por la redundancia), retomo el post.

Repito, estaba todo muy tranquilo, pero ha llegado la nueva entrega de los sabios de Atenas, esa gente a la que no llega la sangre al cerebro (me imagino que debido a su profesión de estómagos agradecidos y de tanta subvención y de ponerse ciegos a costa del contribuyente anda ese rojo y líquido elemento en sus estómagos haciendo digestiones eternas). De vez en cuando les viene un gas que sueltan por sus bocazas (difícilmente entendibles pues suelen ser sus principales voceros conocidos enemigos de la dicción más básica) y como ya se acercan las elecciones quieren asegurarse su pellizquito de presupuesto (cosa que desde luego no les va a faltar nunca; de los sociatas a manos llenas, y de los peperos, para que no se la líen mucho, tres cuartos de lo mismo).

¿La última? consideran que 20 años de gobierno ininterrumpido del PP en la Comunidad de Madrid son suficientes... y aquí es cuando (grandes y sabias palabras de gomaespuma) uno ve la viga en el ojo ajeno y no ve la paja que se está haciendo, y es que estos tienen unas pajas mentales tremebundas, y sólo hay dos explicaciones a su tontería supina, son ignorantes o no, en este caso por tanto nos encontramos con unos embusteros y sinvergüenzas, a los datos me remito, eso sí, voy a ser generoso, me creo que estos lo sean todo a la vez, gilipollas, ignorantes, embusteros y sinvergüenzas.

No me voy a extender, ahí está el gráfico...

PP 20 años ininterrumpidos en Madrid, la pesoe 28 en Castilla la Mancha y Extremadura y 32 en Andalucía, y todos sabemos que estas CC.AA lideran la prosperidad española.

Por cierto, no me venía la lista entera pero echo en falta a las divas del Frente Popular, las bellezas vacunas de Almudena Grandes y Lucía Echeberría y el dulce y angelical rostro de Maruja Torres... me imagino que estarán quemando curas y disfrutando viendo violar a monjas.



addenda -no podía pasar ésta, respecto a lo del coletas y toda su castuza universitaria (peor, mucho peor que la política) sale Carrillo (me imagino que buscando los votos) y como es un sentimental le ha traicionado el subconsciente y se ha acordado de su padre, no se le ocurre otra cosa que decir en ayuda de Monedero que "... aquí no solemos fusilar al alba..." POR SUPUESTO QUE NO, eso lo hacía tu padre en Paracuellos aunque por Aravaca también hacían de las suyas.



jueves, 12 de febrero de 2015

¿POR QUÉ AHORA?

¿lo cualo?

¿que por qué ahora, después de dos meses tocándose Vd. los güebos le da por publicar un nuevo post?...

La verdad, no tengo ni idea, me aburre la política, me aburre la economía, me aburre la televisión y sobre todo, como soy un puto crack estoy de proyectos hastalojete y no tengo tiempo para casi nada, pero medecío pa mis adentros ¿hablamos del coletas? ni de coña, ¿de los peperos? ni hablar ¿de los sociatas?... ¿quienes?, ¿de la caraculo que selaquedao a la Uma Thurman?, quita quita, que da yuyu.

¿De libros?, pues mire Vd. sorprendido quedado heme con el libro del General Manuel Fernández-Monzón Altolaguirre, El sueño de la transición, poniendo a cada uno en su sitio, que no es poco (he de reconocer que me ha encantado el término pantalones grises...hagan sus apuestas de a qué puede referirse).

A este hombre lo descubrí no hace mucho en el papel de abuelo cebolleta en las tertulias, pero entono el mea culpa y hay que poner a este hombre donde se merece, y es muy alto. Tras descubrir al increíble personaje (tremendo cómo le quita importancia a la anécdota por la cual le ofrecen la ciudadanía estadounidense o cuando estuvo preso año y medio en la URSS) algunas comparaciones son odiosas, como la que se me ocurre a toro pasado con una bruja sectaria en una tertulia de 13tv, la misma pinta que la bruja del oeste tenía (no recuerdo el nombre, sólo que tenía acento andaluz, por si estas pocas pistas les sirve para identificar a la sujeta). El caso es que, con todo el criterio y legitimado por la propia constitución, el General Monzón hablaba de sacar los tanques a las calles de Barcelona (a mí también me parece una respuesta proporcionada y necesaria al desafío catalán), pues bien, la bruja ofendidísima por las palabras del "rojo" (si se leen el libro entenderán el calificativo) se levantó de la mesa pues no quería compartirla con un golpista. Lo dicho, una vez acabas el libro piensas en la bruja y aprecias y saboreas su insignificancia, sectarismo, ignorancia, subnormalismo progre y paletismo.

¿Más libros interesantes? pues un par de ellos recurrentes sobre el nazismo, por un lado el magnífico Los magos de Hitler del gran Jesús Fernández (por cierto, con un interesantísimo blog) y Los magos de la guerra, de Óscar Herradón (del que también podéis seguir su blog).

Ahora bien, hay truños infumables, a los hechos me remito, piensen en ese mojón que ha inspirado una peli que estrenan este viernes, y que provocará sorprendentes, patéticas e irrisorias colas de marujas a la entrada del cine, curiosamente, el otro día, mientras esperaba el autobús, había una gordaca hablando por teléfono con una amiga y comentaba, entre excitada y excitadísima, que le habían dado un chivatazo, por lo visto había HASTA 12 ESCENAS MUY FUERRRRRRTES, se ve que no ha visto una buena porno con rabazos descomunales tapando todos los agujeros a la vista

Lo dicho, que este viernes, los cines donde proyecten ese bodrio, estarán llenos de necesitadas y amantes del cine más malo que se pueda pagar (y que casi haría bueno al cine español). Un dato significativo, hace unos meses sale el tráiler y me digo, venga dale... no pude terminarlo. Las escenas de cama parecen de una tv movie protagonizada por Richard Chamberlain y Connie Selleca ¿lo peor? que se supone que al despertarse la prota por la mañana, y después de haberle dado lo suyo y lo de su prima la noche anterior, ¡¡¡se levanta tapándose todo con la sábana!!!... ¡¡¡ como en la casa de la pradera!!!

Y poco más, que ando esperando la tercera temporada de Hannibal, la tercera de Americans, la quinta de Juego de Tronos, la segunda de Blacklist y, como colofón a la temporada (si alguien se anima y me estrena Flash) hacerme una doble sesión diaria con la primera de Flash y la tercera de Arrow.

Y para finalizar, un consejo, disfruten esta entrada, no sabemos cuándo habrá otra...  es que viene un año que, al contrario de lo que pueda parecer, a mi me parece aburridísimo.


martes, 30 de diciembre de 2014

PUES YA SI ESO...


viernes, 12 de diciembre de 2014

CURIOSO

A nadie se le escapa que este año le he hecho menos caso al blog que un ciego a una novela, pero es que me aburre todo muchísimo, y de vez en cuando me encuentro con algo curioso que pongo y me evito escribir.

En este caso se trata del video de una campaña de márketing (First Kiss) que realizó una pequeña empresa on line de ropa (Wren), pues bien, sus 3 empleados se vieron desbordados al lograr incrementar en un 13.000% su facturación.

El trabajo bien hecho hay que reconocerlo... SIEMPRE.




sábado, 6 de diciembre de 2014

¡YA ES NAVIDAD!

Y como todos los años el temazo, un temazo que además, en estas navidades, hace 50 años que colocó la canción en el número 1 nuestro amigo Elvis.




Anda, ponte a cantarla... que nos hace falta la lluvia



I'll have a Blue Christmas without you

I'll be so blue just thinking about you
Decorations of red on a green Christmas tree
Won't be the same dear, if you're not here with me



And when those blue snowflakes start falling
That's when those blue memories start calling
You'll be doin' all right, with your Christmas of white
But I'll have a blue, blue blue blue Christmas



You'll be doin' all right, with your Christmas of white,
But I'll have a blue, blue Christmas


Pero no acaba aquí la inauguración de las navidades, en casa el árbol ya luce en todo su esplendor y llevamos un rato escuchando las versiones de los clásicos que hicieron los Tennessee, faltaban ellos, los representantes de la multiculturalidad de nuestro país...



viernes, 28 de noviembre de 2014

BLANDITOS

Así estamos hoy, que está mu cerquita la navidad y vamos a pasar un día magnífico con la princesa, que como los profesores tienen pocas vacaciones y privilegios se han sacado este viernes festivo, jodiendo a los padres y teniendo que gastar un día de la vacaciones porque a ellos les sale de los cojones (el 31 de octubre fue otro regalito de esos cabrones).

Pues eso, que aprovechando las fiestas venideras y que se conmemora el centenario de la 1ª guerra mundial va este pedazo anuncio...




lunes, 24 de noviembre de 2014

9 DE NOVIEMBRE HOY LUNES 24

Sí, varios aniversarios ese día:

2006 - el más importante, la princesa
1989 - no sé qué de un muro que se cae...
1923 - el putsch de Munich
1799 - golpe de estado de Napoleón (18 de brumario)
1965 - apagón de que te cagas en los USA (especialmente en Nueva York)

1984 - 9 de noviembre... hace 30 años se estrena la grandísima Pesadilla en Elm Street (año glorioso en el que también se estrenaron peliculones como Footloose, Acorralado, Amadeus, Calles de fuego, Cazafantasmas, Cotton club, Los chicos del maíz, Dune, El mejor, El vengador tóxico, Érase una vez en América, Gremlins, Indiana jones y el templo maldito, Karate kid, La historia interminable, La mujer de rojo, Loca academia de policía, Los gritos del silencio, Sangre fácil, Sixteen candels, Silent night deadly night, Sueños eléctricos, Superdetective en Hollywood, Terminator, Tras el corazón verde, Top secret, que gran película, quién no se quedó con el culo torcido cuando se despide de todos los que le han ayudado en su misión y le dice al espantapájaros del mago de Oz que será a él a quien más eche de menos...¡¡muy grande!!.






¡¡Cuántas pellas para ver pelis en el Centro Comercial El Val!! (a quien se le ocurre poner un centro comercial justo en frente del insti...)

Y ahora vamos a por el vídeo que era la excusa del post y es que no me perdí ni uno solo de sus estrenos (pero como siempre me he ido por las ramas cual abuelo cebolleta confirmado lo que es vox populi, cualquier tiempo pasado fue mejor)


miércoles, 19 de noviembre de 2014

SE LA VE VENIR DESDE MU LEJOS

No creo que le vaya a faltar la pasta de las cadenas amigas, amigas de la telebasura, pero hay quien la ha calado y dejado escrito, dicen que la carta la ha escrito un médico, da igual, el diagnóstico es irrefutable:

“Enhorabuena, Teresa. Aunque aún hay dudas, confiamos en que estés totalmente curada del terrible ébola. Por eso, da la gracias a la Sanidad española, constantemente mejorada por los sucesivos gobiernos que hemos tenido. En otros países no menos ricos que el nuestro quizás ya habrías muerto.
Piensa que España –datos del INE- posee las menores tasas de mortalidad del mundo en relación a la edad media de la población, 41,6 años, y una de las mayores esperanzas de vida, 82,84, sólo tres meses menos que el más longevo, Japón, aunque en Madrid, donde trabajas, la cifra es aún mejor: 84,2 años.
Da las gracias al progreso español en salud, porque en 1975 la esperanza de vida era de 73,4 años, en 1960 de 66,1, y a principios de siglo no llegaba a 50. Entre todos los españoles, y especialmente los profesionales de la salud, hemos logrado estos números casi milagrosos. Y gracias también a un sistema político en el que sólo han gobernador el PSOE y el PP, los de la “casta” política”, que denuncia “el de la coleta”, del que Dios nos libre y con el que nunca se hubiera conseguido tanto progreso y bienestar.
También debes saber que el esfuerzo para curarte ha costado dos millones de euros según el cálculo del muy serio semanario alemán “Der Spiegel”.
Tú, y muchos otros sanitarios, atendisteis al primer español llegado el 6 de agosto de África con ébola, el religioso Miguel Pajares, y nadie se contagió. El descuido por el que te contagiaste ocurrió presuntamente tras fallecer el segundo misionero, el 26 de septiembre. Y si los trajes no fueran seguros o no fuera correcto el protocolo para quitárselos, tú o alguno de tus compañeros os habríais contaminado desde el primer día.
Fue un error tuyo, y como lo sabías, sospechaste que estabas infectada y procuraste evitar el contagio de tu marido. Pero callaste ante la médico de cabecera y las peluqueras que te depilaron, y por tu silencio no pusieron cuidado alguno en evitar contacto con tus fluidos y pudieron haberse contagiado, y por ignorancia, haber esparcido el ébola y provocar una pandemia.
Dá las gracias, y no pleiteéis, ni tú ni tu marido, porque la médico y las peluqueras pueden hacer lo mismo contigo, porque sabías que habías roto el protocolo del ébola, excesivamente fácil de cumplir según reconoció la OMS, y a nadie dijiste nada, te callaste. Cállate ahora también y limítate a dar las gracias.
Un compañero médico.”

lunes, 27 de octubre de 2014

LUNES

Hay quien considera que es un día aciago, au contraire mes amis, día magnífico, por eso este pezado vídeo para empezar la semana comme il faut...

jueves, 2 de octubre de 2014

OBRA MAESTRA

Rara vez he traído nada a este blog que podamos considerar una entrada dedicada al diseño, pero he vuelto a ver esto en una de las muchas güebs dfe diseño que visito a diario y decido dedicarle mi pequeño homenaje a esta OBRA MAESTRA DEL PACKAGING CERVECERO...







De todos modos, hay más cosas realmente increíbles ahí fuera, pasen y vean























sábado, 27 de septiembre de 2014

DEBATES VESPERTINOS

Os voy a contar una cosa, había hecho ya el post (adjunto captura de pantalla), lógicamente de forma desenfadada que para eso estamos en sábado, pero la verdad, me cansa, me cansa hablar siempre de lo mismo, escuchando las mismas tonterías, es el problema que tenemos con los tontos, ¡no se cansan nunca! y me moriré escuchando aquello de "que nos dejen votar".

¿Y de qué hablamos? ¿de júrgol? va a ser que no, ¿de baloncesto? menos (después del final de temporada que me dio el Madrid mejor no recordarlo), ¿de crêpes saladas? pues oye, tiene su punto, aunque prefiero una buena crêpe suzette... venga va, voy a dar la receta de esta crêpe (es lo que voy a merendar esta tarde con mi prima Crisálida).

Vamos a ver los ingredientes, no muchos y sencillos, para la masa yo suelo utilizar (depende de los comensales y del buen ojo del cocinero para ver la consistencia de la masa): 1 cucharada gorda de mantequilla (sopera), un par de huevos, un vaso de leche, harina al gusto (aquí es donde juega la experiencia y preferencia del cocinero), una cucharada de azúcar y una pizca de sal (soprenderá la utilización de la mantequilla en este punto de la receta, pero no me gusta estar untando la sartén con mantequilla cada vez que meto una crêpe nueva, incorporada antes sé que no se pegan y voy más rápido).

No creo que sea necesario contar cómo hacerlas, pero bueno, con la sartén calentita echamos una cantidad suficiente de masa que cubra la base (pero muy finita la capa), al minuto estará doradita así que con paleta, o con giro espectacular de muñeca, o con los dedazos (ojo aquí, novatos abstenerse) le damos la vuelta para que se haga por ambas caras

Para la salsita (que viene como picha al culo) metemos 100 g. de mantequilla, 70 g, de azúcar, un vaso de zumo de naranja y un poquito del Grand Marnier (indispensable si queréis hacer una crêpe suzette commme il faut) que utilizaremos para flambearlas. Si no tenéis Grand Marnier podéis sustituirlo por Curaçao o Cointreau (lo que llaman un licor triple seco), pero repito, o se hace bien o no se hace.

Las rellenamos (la forma que le des puede ser la que te salga de los cojones), las pones en sartén para darles un golpe de calor, momento en el que echas el resto de licor y las flambeas.

Llamo a mi prima a merendar, le pongo el plato que véis y ella se me presenta de tal guisa, la pregunta de Crisálida ha sido evidente, y os la traslado ¿que prefieres comerte?...


jueves, 25 de septiembre de 2014

A LA OPOSICIÓN

por méritos propios.

Lo único que tengo que reprocharle a Aznar es el regalito que nos dejó, ese inútil de la barba, ese miserable embustero.

En lugar de acabar con el despilfarro de las autonomías nos cruje a impuestos para mantener el statu quo de mangantes y sinvergüenzas, y ahí está Montoro para lanzarse a la yugular de los gilipollas que vivimos pegados a una nómina. En lugar de hacer oídos sordos a una sentencia lamentable del Tribunal de DDHH (tenemos mecanismos para mantener en el limbo esa sentencia décadas) tarda cero coma en soltar etarras a cascoporro a la calle, una ley como la del aborto va y se la carga (habrá contentado a mucho progre, que le importan más que sus votantes visto lo visto, y por cierto, esto ha provocado una de las pocas cosas coherentes que he visto hacer a Gallardón), hasta ahora no ha demostrado ninguna contundencia con el separatismo catalán, en resumen, nada le diferencia del psoe, ni tan siquiera en la inutilidad del líder y de los palmeros del gobierno.

Lo más desvergonzado es que de forma ruín y nada disimulada empieza con los regalos para recuperar el voto, que si devuelve pagas y moscosos a funcionarios (como no son una casta privilegiada de trabajadores a costa del resto de ciudadanos tiene que favorecerles de algún modo...un dato, cada vez gestionan menos, cada vez son más y no aportan nada al PIB, con dos cojones), que si momentaneamente retendrá menos en las nóminas (hasta que pasen las elecciones), en resumen, lo de siempre, prometer hasta meter y una vez metido olvidar lo prometido.

Y por la otra acera viene Perico, diciendo que va a poner un estado federal (éste no estuvo en clase cuando explicaron esto) y que va a pasarles la competencia lingüística a los catalufos ¿pero tú eres tonto de libro o te han dado un pedrada?. La España autonómica es una España federal de facto (llámalo X) ya quisieran los lander alemanes, los cantones suizos o Flandes o Valonia tener las competencias que tienen catalufos y vascos, por no hablar de que hasta ahora, los estados federales lo formaban partes pequeñas que cediendo soberanía se unían en una entidad superior, pero vamos, esto lo soluciona Perico, sobre todo porque así los catalanes, vascos, andaluces, murcianos... podrán participar con sus selecciones, su bandera y su himno en competiciones internacionales, igualito que hacen los texanos, californianos, bávaros, turingios o valones... uy no calla, que estos van con la misma bandera, pues entonces Perico necesito que me expliques cómo cojones un estado federal soluciona esto, imbécil, analfabeto, ridículo, indocumentado, ah vale, que sonríes y las muchachas te votan... ¡vamos apañaos!

Para finalizar os recomendaré una serie espectacularmente buena e interesante, The Americans (la segunda temporada terminó de forma impresionante y con ganas de más) ¿y por qué esta recomendación?... Los Jennings y Arriola son más parecidos de lo que os podéis imaginar, ¡vaya pelotazo del psoe!


addenda - menos mal que sólo quedan 3 meses para Navidad
addenda 2 - no quiero generalizar pero todos sabemos a qué funcionarios metemos en el saco (una pista, ayuntamientos quebrados con mucho calientasillas con sueldos estratosféricos)

sábado, 20 de septiembre de 2014

¡¡ HAN VOLVIDO !!

Lo que no sabo es si para quedarse, pero lo hacío hacío está, como dijo el sabio.

No sé el día en el que vivo, sólo sé que queda poco para navidad, el resto me importa 3 cojones, como lo que haga el pringao de Mas, total, se sacan lo tanques por las calles de Barcelona y punto.

Lo siento por el pobre Calleja (Josemari) ese periodista sectario y lamentable, que ante esa posibilidad (contemplada por la constitución) se rasgaba las vestiduras, pero claro, es lo que tiene ser progre prisaico, y me pregunto yo, ¿la constitución legitima la secesión de una Comunidad Autónoma? ¿la Constitución legitima al ejército como último garante de la integridad territorial?, pues eso, que como aquí todo cristo se pasa por el forro de las pelotas la legislación y las sentencias hacemos lo que nos sale de los güebos, estamos pensando los de mi pueblo ser insumisos fiscales, en vista de que aquí no pasa nada no creo que Montoro diga nada.

Y a vueltas con lo de la autodeterminación y el derecho a decidir, ¿nadie les ha dicho que esto la ONU lo circunscribe a los procesos descolonizadores? ¿no saben que se prohibe expresamente si de ese modo se fragmentan naciones preexistentes? ¿no saben que cita, además, le hecho de que la COLONIA debe estar alejada de la METRÓPOLIS?... como puedes comprobar, amigo lector, Catalonia cumple todas las condiciones.

Pero claro, vienen mis primas hoy a tomar café (Crisantema y Rosalinda), leen esto en los periódicos y, como no podía ser de otro modo, me plantean una pregunta que os traslado para el debate vespertino sabatino...

¿cuántos meses nos quedan, con Rajoy de presidente, para estar 5 veces al día de cara a la Meca?





martes, 16 de septiembre de 2014

AL PP LO VA A VOTAR SU PUTA MADRE

¡¡y pensar que a estos gilipollas los estuve votando durante años!!, también es cierto que no era la mierda que hay ahora viviendo del cuento, faltan gente como María San Gil, Mayor Oreja, Santiago Abascal, nuestra amiga la Espe, Chemari (cómo no, el mejor presidente de la democracia)...

El tonto pedazo inútil de Rajoy de presidente (sic) la niña repelente de vice, el ultraliberal Montoro en Hacienda, la Mato sorprendentemente no está en el paro, etc... el único que se salva, y por eso está crucificado, es Wert, que al menos le echa güebos, el resto de castratis del gobierno ni están ni se les espera (para una cosa que prometen, van a cumplir, y que sería de lógica aplastante en algo tan importante como los valores del PP no va a salir por acojonados., sí, hablo de la ley del aborto).

Para muestra lo que ha ocurrido en la televisión pública y cómo, estos pusilánimes, se han plegado frente a la mafia de UGT. Que un tío con criterio (Juan Ramón Rallo) dice que hay que cargarse las televisiones públicas (nacionales, autonómicas, locales) se convierte en el enemigo público número uno, y es que, en un horizonte todavía muy muy lejano (y me temo que improbable visto lo visto) se les va a acabar el chollo del latrocinio descomunal de los eres, se les va a cortar el grifo de las subvenciones los distintos gobiernos (lo que viene a ser una mordida) y podrían perder su lujoso tren de vida costeado vía impuestos en sus búnkeres públicos (léase RTVE).

¿televisión pública? ¿pluralidad de opiniones? ¿purga estalinista?... y lo más importante, si los julais del PP osan hacer algo parecido con gentuza del calibre de Podemos ¿cómo estarían los opinadores poseedores de la verdad (léase progres) en todas las tertulias y periódicos?.

Lo dicho, que se vayan a la mierda, que luego a los gilipollas intentarán engañarles el próximo año diciéndoles que bajan los impuestos, ¡sinvergüenzas!, si me subes 4 y me bajas 3 todavía me debes 1, y ya puestos ¿han eliminado duplicidades? ¿han eliminado CCAA? ¿han fusionado ayuntamientos? ¿han reducido dietas y vividores del presupuesto? ¿están en la cárcel por desfalco y estafa los políticos que han delinquido y se lo han llevado crudo?... y es que además de llevárselo a nosotros nos han dejado bajo mínimos.

Pues apañolitos, ya sabéis, somos unos afortunados, tenemos a los ultraliberales (con Montoro Keynes a la cabeza) y cobardes del PP (poniéndose de perfil cuando piden ayuda para pegarles unos bombazos a los psicópatas - léase moromierdas - del Estado Islámico), los inútiles, mentirosos e incompetentes del PSOE y los peligrosísimos  Podemos como alternativas en las elecciones, lo que viene a ser una maravilla de democracia (o me inflan a impuestos los liberales o me crujen a impuestos (y se cargan la propiedad privada) los progres.

Que Vds. lo disfruten.

addenda- menos mal que nos queda el júrgol, esos que deben 600 millones de euros a Hacienda, pero Montoro por estos lares ni está ni se le espera, no vaya a ser que falte el circo (el pan no es que sobre mucho) y se le movilice el populacho.

Montoro, una pregunta, si una PYME falla un par de trimestres en el IVA ¿que pasaría?... a lo mejor es que los clubes de júrgol están exentos, tiene bula papal o hacen lo que les sale de los cojones porque mantiene entretenido al populacho

lunes, 15 de septiembre de 2014

¡ZAS, EN TODA LA BOCA!

Ya ha terminado, y ya podemos felicitar a Orenga por cargarse la mejor selección de todos los tiempos en casa y de la peor manera posible.

En estado de shock me mantengo desde el pasado miércoles, cuando ALUCINANTEMENTE nos eliminamos solitos del mundobasket en nuestra propia casa, iba a poner inexplicablemente pero no, ya que él lo explica de manera brillante.

Es sí, artículo sólo recomendado a los amantes del baloncesto.

Firmado por José Manuel Puertas en Tirando a fallar (libertad digital):

Hace ya casi cuarenta y ocho horas del mayor fracaso de la historia del baloncesto español. He tardado quizá algo más de lo debido en sentarme ante el ordenador para escribir este texto, buscando analizar lo ocurrido más en frío y no con el calentón de la primera noche o la resaca, pero desde luego la concepción de la frase con la que comienzo este artículo va cada vez a peor. A aquellos que ponen al mismo nivel el angolazo de Barcelona 92 les diré que no tiene nada que ver. En aquel año, una medalla era un milagro, una absoluta quimera. Y, como dijo Chechu Biriukov el pasado jueves en Tiempo Extra, la derrota con Angola se veía venir. Esto de Francia, pese a tener enfrente a todo un campeón de Europa (con sus bajas, sí, pero equipo de alto nivel en todo caso), es el mayor tortazo en la cara que le ha dado nuca al aficionado español. Con todas las letras, el fracaso más rotundo de nuestro baloncesto. Y lo peor, cuando menos lo esperábamos, seguramente.
No pretendo aburrir al lector con un texto muy largo, pero me temo que es necesario explayarse. Es imposible no pararse a pensar en las causas por las que uno de los equipos con mayor talento de la historia del baloncesto, termina un partido de cuartos de final de una Copa del Mundo absolutamente superado por las circunstancias, con todos de sus jugadores rindiendo por debajo de sus posibilidades, anotando 52 puntos pese a jugar en casa, y jugando el peor baloncesto posible, pese a tener sobre la pista a una suma de talentos que cualquiera desearía juntar a la vez sobre un parqué. Porque esa es la peor sensación que a uno le queda, tras lo vivido. En el peor escenario imaginable, se nos podía pasar por la cabeza una derrota ante Francia, siendo la movilidad de sus pívots un problema para los nuestros, pero jamás podíamos imaginar una derrota con este equipo absolutamente superado por los acontecimientos, anotando 52 puntos y haciendo el peor baloncesto que le hayamos visto nunca durante 40 minutos continuados. Recuerdo aquella semifinal ante Rusia en los Juegos de Londres, con una primera parte espantosa, pero no olvido cómo aquel equipo sacó adelante aquella situación. Lo vivido el pasado miércoles en Madrid pasa por ser la mayor anulación de talento que uno recuerde en una cancha de baloncesto. No es posible jugar peor teniendo un equipo tan bueno.
¿Qué ocurrió, pues? Pasó que pecamos de una tremenda soberbia, y que seguramente muchos pensamos que Francia, como Serbia después, terminaría cayendo de madura pasara lo que pasara. Lo vivido en la preparación del torneo, y en la primera fase en Granada, nos había llevado a creer que era imposible que nadie, dejando a un lado claro a Estados Unidos, podía aguantar 40 minutos a España, que bordó el baloncesto en la ciudad de la Alhambra, cuando rivales como Serbia o Francia, apenas enseñaron nada, y quizá tan sólo Brasil, Varejao mediante, puso un alto nivel de dureza (legal, ojo) en el partido, coincidiendo con los peores minutos de España. Y así, se llegó a Madrid, pensando que esto iba a ser a la carrera hasta la final. Pero no.
Y no lo fue porque los equipos, en un torneo de estas características, evolucionan. Y más, cuando dado el maléfico sistema de competición de este torneo (hecho a medida de la soberbia española, buscando a toda costa una final con Estados Unidos), sabes que es mucho más probable que vuelvas a encontrarte en los cruces a un equipo que has tenido en tu grupo. Así que, Francia, como Serbia, o seguramente Brasil llegado el caso (aunque vaya decepción el equipo de Magnano, quede claro), han sido equipos muy diferentes en la fase de cruces,equipos que han dado un paso adelante. España, mal que nos pese, ha sido el mismo equipo en Granada y en Madrid, y cuando no le dejaron sentirse a gusto y correr… Sencillamente se acabó el mundo. La defensa planteada por Vicent Collet en el partido de cuartos fue de manual, alejando permanentemente a los pívots españoles de su zona de influencia, bajo el aro. Los galos habían avisado en la previa de que usarían las faltas tácticas (sí, esas de las que no se ha pitado ninguna como antideportiva en todo el torneo, ¡Qué cruz!) siempre que hiciera falta para que España no corriera, pero ni les hizo falta emplearlas. Su dominio del rebote fue tan abrumador que apenas hubo necesidad de tirar de la falta táctica, pues los de Orenga ni intentaron correr, por pura imposibilidad para hacerlo. Por tanto, Francia había logrado varios objetivos con su planteamiento, alejar del aro a los pívots españoles, y evitar la velocidad en el juego español, que le hace casi invencible. Era ese, sin duda, el momento para que España demostrara que tiene un seleccionador al nivel de su rival, era el momento de que Juan Antonio Orenga justificara su cargo.
Pero nada más lejos de la realidad. Según avanzaban los minutos, el equipo entraba en un callejón sin salida, que pensábamos que se abandonaría por puro talento. Pero no, el talento, la magia, a veces se agarrota, y más jugando en casa, algo que puede complicar las cosas cuando no te van del todo bien, pues la presión es mayor según se acerca el final. Orenga, completamente superado por lo que estaba viendo, observaba el partido como uno más, esperando que la manzana francesa cayera del árbol por las leyes de Newton, no porque él fuera a dar un giro al partido. Detrás, Jenaro Díaz y Sito Alonso, mucho más activos, mucho más ávidos, mucho más expertos en partidos complicados, daban algún consejo para cambiar el choque, pero tampoco podían coger el bastón de mano, evidentemente, pese a ser conscientes de la que se venía encima. La única táctica parecía ser entregarse al talento individual de los jugadores, algo que está muy bien cuando todo va rodado, y que genera un altísimo nivel de juego como el visto en Granada, de ese que enamora al público. Pero, por suerte o por desgracia, y más en el baloncesto moderno, el entrenador es una figura clave, por tener la capacidad de anular el talento y, por, en teoría, tener la capacidad de devolver el talento anulado a sus jugadores con su experiencia.
Así que España no corría (salvo buena parte del tercer cuarto, cuando el equipo se empleó realmente en defensa), y ante la ocupación de espacios francesa, todo tenía que ser ataque estático. Y desde la banda, el seleccionador, seguía esperando la caída de la manzana, que insistía en resistir a descolgarse del árbol, muy puñetera ella. Mientras, sobre la cancha, un equipo superado por los acontecimientos abusaba del bote, de las acciones individuales, de los tiros desequilibrados. El talento pedía auxilio, pero no lo encontró. Y no lo encontró porque la gestión de los tiempos muertos fue espantosa, o casi inexistente, para sorpresa de todos (ya caerán los franceses, ya…), así como la de las rotaciones. Podemos entender que Orenga haya querido jugar el torneo con una rotación corta, de 9 jugadores, pero no se puede comprender que, en un partido tan difícil, cuando nadie está jugando a su nivel real, no sirva de nada mirar al banquillo y darle dos minutos, por probar, a lo que te quede por ahí, jugadores nivel todos ellos. No me ha convencido el campeonato de Felipe Reyes, al que creo que el primer nivel físico ya le queda grande y engorda sus carencias de pívot bajo, pero no es concebible que con la sangría reboteadora del miércoles no lo puedas probar dos minutos, a ver si algo cambia. Peor no iban a ir las cosas, y si siguen igual de mal, gracias por los servicios y al banquillo de vuelta. Quizá aquí el no poder cabrear a Serge Ibaka, eterno disconforme con su rol en la selección, influyó. Pero un entrenador está para tomar decisiones de ese tipo. Y digo lo mismo de Víctor Claver, y por supuesto de un Álex Abrines que cada vez que ha salido en la Copa del Mundo se ha ganado sus minutos. ¿Qué problema hay en darle 120 segundos, si casi nada puede salir peor de como está saliendo?
Sigamos, porque hay más. Más allá de la dirección de un partido, de cambiar la forma de jugar, de mover tu banquillo, o de parar el juego con un tiempo cuando es necesario, en un partido tan importante e igualado, es crucial el manejo que el entrenador puede hacer del arbitraje. Y en, eso, también Francia nos comió la tostada. En plena remontada española en el tercer cuarto, en el momento de mayor calentón del Palacio de los Deportes, y cuando las piernas de los nuestros parecía que habían dejado de ser tablones repletos de ácido láctico y nervios, tangana, técnica al canto, y dos minutos el juego parado, perfecto para cortar el ritmo. Dicho en francés,chapeau. ¿Trató Juan Orenga en algún momento de cambiar el partido desde el arbitraje, con una protesta o técnica que hubiera puesto de nuevo al público enfervorecido y al equipo de nuevo enchufado en un partido tan sentimental, con toda una Francia enfrente? No, sencillamente porque estaba superado, bloqueado, porque no tenía recursos para saber qué hacer, más allá de los que le llegaran de sus ayudantes. Porque, sencillamente, es unentrenador inexperto, al que los partidos igualados le han venido enormes (no ha ganado ni un partido por menos de diez puntos entre el Eurobasket del año pasado y esta Copa del Mundo, un balance absolutamente dramático).
Y es que, efectivamente, Juan Antonio Orenga en este caso es un cabeza de turco. Un pobre diablo que, desde luego, no puede seguir ni un segundo más como seleccionador nacional, pues es en una buena medida culpable del nefasto partido vivido el pasado miércoles. Me apena, porque me parece buena persona, pero sencillamente es incapaz de conducir un coche de tal cilindrada. Y creo firmemente que va a tener muy difícil volver a entrenar en nuestro país, pues a ver quién es el guapo que le dice a sus aficionados que el nuevo entrenador de su equipo es alguien que ha quedado ya retratado para siempre por dos partidos ante Francia en los que el único recurso en los minutos finales era que el base botara y botara y que jugará para un Gasol (Marc el año pasado, Pau éste), mientras Francia observaba atónica y frotándose las manos la incapacidad española para hacer algo acorde con su nivel real, más aún este año con el equipo al completo.
Subamos por tanto un escalón, hacia Ángel Palmi y José Luis Sáez, Director Deportivo y Presidente respectivamente de la Federación Española y, por ende, responsables directos del cargo que aún hoy sigue ostentando Juan Orenga. Desde luego algo deberán de hacer, una vez comprobado que los experimentos, con gaseosa. Se ha desperdiciado la mayor oportunidad reciente del baloncesto en España para volver a crecer, desde la bochornosa cobertura de Mediaset hasta, obviamente, la falta de un resultado positivo para un equipo que, individualmente, estaba sencillamente dos escalones por encima de todos los demás salvo Estados Unidos. Ellos son los máximos responsables de la citada previamente soberbia de la que ha pecado España. Pese a que, como no puede ser de otra forma, sus declaraciones públicas no iban en ese sentido, por sus actos les conoceréis. Desde la elección de Orenga, pensando que la manzana caería sola y que llegaríamos a la final con la gorra, hasta el trabajo en pos de un sistema de competición hecho a la medida de esa final soñada, pasando por repetir errores del pasado con el asunto de los palcos VIPs, principalmente en Madrid, donde bien es cierto que no se repitió la lamentable imagen de frialdad de la final ante Rusia en el Eurobasket 2007, pero donde desde luego el Palacio de los Deportes distó mucho de ser una olla a presión para Francia, pues los que animaron y apretaron de verdad, que ni mucho menos fueron todos, estaban en las zonas más altas del recinto. Yo entiendo, como el que más, que una ocasión así se pueda aprovechar para hacer negocios, que tan bien le pueden venir a un país machacado como éste, pero ello no debería hipotecar las opciones de la selección, y a fe que hemos vuelto a meter la pata por ahí, por no hablar de los disparatados precios de algunas entradas. Así que espero ávido la reacción desde la Federación, sean las decisiones que sean, pero desde luego va siendo hora ya de limpiarnos de toda esta sensación de estar a otro nivel, por encima del bien y del mal, en la mismísima ÑBA. Porque, por segundo año consecutivo Francia, y esta vez jugando con dos palillos y un tambor, nos ha puesto los pies en la tierra.
Porque nos han pintado la cara bien. Y por eso aplaudo declaraciones como las de Florent Pietrius o Kenneth Faried, ambos en la línea de falta de respeto por parte de España. Unos, los galos, porque tras lo de Granada y aquel 88-64, pensaríamos que esto iba a ser igual y la manzana caería, como bien dijo Navarro acusando directamente de falta de preparación sobre el partido, y otros, los americanos, porque, especialmente desde la baja de Durant, parecía casi una obligación llegar a la final y ganarles. Por si se lo pregunta el lector, yo a día de hoy pienso que esta España podía ganar a Estados Unidos, ya que éstos no iban a enmarañar tanto el partido como Francia, y a correr si alguien podría ganarles (siendo harto difícil) eran los nuestros, pero, gracias a nuestra habitual prepotencia, a nuestro "soy español a qué quieres que te gane", y la sensación de que con quien esto escribe sentado en el banquillo habríamos llegado también a la final, nos han pintado la cara. Porque no, yo tampoco estoy capacitado para ser seleccionador nacional. No vale cualquiera para un cargo así, qué sorpresa…
No quiero quitar tampoco responsabilidad en lo sucedido a los jugadores, de los cuales me atrevo a decir que ninguno estuvo a su nivel. Unos, como Pau Gasol, lastrados físicamente (algún día sabremos qué narices le pasaba de verdad), pero con un esfuerzo encomiable y erigiéndose en enorme líder de este equipo como siempre ha sido, al igual que un Juan Carlos Navarro que nunca se escondió pese a no estar acertado, probablemente por la incapacidad desde el banquillo para generarle un tiro mínimamente cómodo. No se ocultó tampoco Marc Gasol, aunque hizo el peor partido casi que se le recuerde, quizá con la cabeza en Barcelona donde su primeriza disfrutaba sus primeras horas de vida. Mal partido también, incomprensible por momentos, el de un Serge Ibaka que estuvo siempre fuera de su zona de influencia, empecinado en anotar desde el perímetro. En cuanto a los bases, poco que reprochar a un Ricky Rubio que creció durante el torneo, y al que creo firmemente que hemos de empezar a disfrutar por lo que es, elite mundial en defensa e intensidad, líder ofensivo en un equipo que juegue veloz. Su tiro nunca va a ser el que queremos que sea, y aun así, según avanzaba el torneo, y sobre todo tras bote, se mostró más cómodo en la media distancia y en el tiro libre. Pero no, nunca va a ser un tirador fiable. Sergio Rodríguez ha ido de más a menos durante el verano, quizá incómodo por su rol en la rotación, y posiblemente una de las principales víctimas del galimatías táctico del equipo ante Francia, si no el que más. Qué decir de José Calderón, del que yo exigiré siempre más contundencia física, no limitarse sólo a dirigir y tirar, sino explotar aquella penetración exuberante hacia el aro que desde hace varios años no vemos, pero que recluido e incómodo como escolta aún se las apañó para ser el tirador más fiable de España en la segunda fase, aunque ahí sea un jugador del montón. No me gustó Rudy Fernández, escondido por momentos, y sólo capaz de crear de verdad cuando él mismo iniciaba la jugada, botaba, y terminaba lanzando su habitual triple desequilibrado, en el que es maestro, pero del que no se puede abusar en partidos como el del miércoles. Finalmente, Sergio Llull sigue siendo un jugador con España diferente al del Real Madrid, más centrado en defender y correr, más sus clásicos triples liberados, sobre todo laterales, porque el juego no empieza por él, y se siente menos importante que en su club, donde es Capitán General. Por desgracia, y como digo por unas u otras razones, ninguno estuvo a su nivel real ante Francia, y la decisión, o la dejadez del banquillo de abocar al equipo al "PauNavarroSistema" terminó por ahogarles, como había ocurrido hace un año con el "ChachoMarcSistema", eso sí, en un equipo bastante más limitado que este.
Si alguien ha llegado hasta aquí, mi enhorabuena y las gracias por aguantar. Necesitaba liberar tan decepción, tanta tensión, tamaño fracaso. Porque la que se nos viene encima es de aúpa. El Eurobasket de 2015 será crucial para estar o no en Río 2016. Juegue o no la generación del 80, y lleguemos o no a Brasil, calentemos motores para lo que vendrá después, o desde el verano que viene si las cosas se tuercen. El propio Ángel Palmi lo reconoció hace unas semanas en Tirando a Fallar. Las alarmas llevan tiempo encendidas en la Federación Española de Baloncesto. Quizá por eso, que la posible despedida del mejor equipo de nuestra historia haya sido tan nefasta por una serie de decisiones tan sumamente mal tomadas, duele aún más.