UN ALTO EN EL CAMINO

Muy buenos días tengan vuesas mercedes. En dos años y medio (casi) de vida de este blog heme dado cuenta que, por primera vez, he dejado unos comentarios sin responder, mea culpa y pido disculpas.


Lo que me ha hecho abandonar el momentaneo retiro de la vida bloguera es el PUTO TRABAJO, pero no malinterpretéis mis palabras, mi trabajo me encanta y estar tan liado como lo estoy ahora es muy gratificante, el único pego es que no me da tiempo a hacer nada más, tal es el caso que llevaba un par de días con ganas de tirarme un pedo y si no es porque le digo a mi compañera que se lo tire por mi ahí seguiría, o lo de aquél yogur que abrí y que cuando quise terminarlo, (bueno, yo no, los hombrecitos que salieron de dentro) había caducado.

Como noto que vuelvo a dispersarme y ando falto de tiempo (y de vergüenza) voy al tema.

Será que me hago mayor, pero hoy voy  a hablar del campo y las amapolas, más concretamente del aire y los pajaritos. Como con casi todo, desconozco los periodos migratorios de algunos pajaritos, especialmente los de estos, que me tienen más perdido que una gitana en un cuarto de baño. La otra mañana escuché a uno pequeñito, una cría que han dejado abandonada (pensé) emitía un sonido débil que fácilmente identifiqué ya que no venía solo, llegaron más amiguitos y entonaron una melodía que, lejanamente, me resultaba muy familiar. En un momento fueron cientos, miles de ellos los que alegremente (dichosa juventud) comenzaron a entonar la misma cantinela, pero... de repente, un silencio estremecedor heló mi sangre, el terror se apoderó de la casa, los pajaritos no cantaban (tenían más miedo que vergüenza, como mi gato), notaban su presencia, nunca unos segundos duraron tanto, todos esperábamos angustiados ese momento en que hiciese acto de aparición, y el muy cabrón no se hizo esperar.

Tras un escalofriante sonido, similar al de partir en canal una res con un machete oxidado de proporciones demoníacas, se apreció nítidamente cómo, en ese preciso momento, para abrirse paso, le había partido 34 costillas (espera..."cinco minutos más tarde", vale, vengo de wikipedia y son 24, 12 a cada lado, 7 verdaderas, 3 falsas y 2 flotantes), y allí se mostró en todo su esplendor, desafiante, poderoso, terrorífico... EL PRIMER POLLO SIN CABEZA DEL OTOÑO.

Me imagino que el cabrón de El Fary (denominación cariñosa con la que es conocida en casa el artista de mi vecino), o lo que quede de su cuerpo tras lanzar una masa tan endemoniadamente viscosa, fétida y llenita de tropezones, descansará por fin en paz, y si no es así, por favor, que el señor se lo lleve pronto a su lado.

Sólo tengo dos opciones (bueno, 3), le mato, acabo con su vida o le suicido.

Ah, los animalitos que cantaban al principio eran los pollitos....